Гордость.

Она умирала стоя,

Кусая до крови губы,

Не унижаясь, ни ноя,

Сжимая до скрежета зубы.

 

Она не молила остаться,

Она ее половина,

Дышать — это значит драться,

Какая нужна тут причина.

 

А может на много проще,

С корнем, расстаться на веки,

Но держится крепко за мощи,

Гордость в своем человеке.

Вам также может понравиться

About the Author: литана

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *